3 de junho de 2018

Teresa Fênix - Parte 49a.


O que fazer, diante de tantas disjuntivas inesperadas? E reverberadas altissonantes sobre o afeto mais nobre? Jungir   é mais confortável,  como ouvir o solo de clarineta numa tarde,  quando o sol cheio de cansaço se dirige  lentamente ao ocaso. Chega lembrança do poeta carioca Vinicius de Moraes, no Soneto da Fidelidade, livro de poesia quase esquecido - numa estante improvisada de tábuas de eucalipto - presente de um amigo da marinha mercante brasileira, para o auxiliar no aprendizado do idioma do Lácio, e  na penúltima estrofe assim versejou o vate: Quem sabe a solidão, fim de quem ama. Aparentemente um paradoxo. Pois quem ama deveria ter a compensação da companhia. É o pedágio emocional por ter amado? Ou nada amou? Conjecturas gregas, com vernizes dos trópicos. E os dias modorrentos iam se passando. No modesto inverno, se juntava a alguns poucos amigos a beberem vinho de uvas tintas oriundos possivelmente  do Chile ou Argentina. Comiam queijo banhado com azeite grego (ele tinha algumas garrafas  compradas pela internet) e apreciava quibe cru com pão árabe.  Tinha conflitos com a rotina. E para suavizar a atitude dele, gentilmente rejeitava convites para ingressar em sociedades secretas ou não. Além de todas as ilações, se preocupava com as parcas economias, segundo as contas dele,  poderiam sustentá-lo por mais  dois anos. Ele começou timidamente a desenhar a Carta Náutica para retornar para as ilhas gregas. Estava literalmente meditabundo.

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