O que fazer, diante de tantas disjuntivas inesperadas? E reverberadas altissonantes sobre o afeto mais nobre? Jungir é mais confortável, como ouvir o solo de clarineta numa tarde, quando o sol cheio de cansaço se dirige lentamente ao ocaso. Chega
lembrança do poeta carioca Vinicius de Moraes, no Soneto da Fidelidade, livro
de poesia quase esquecido - numa estante improvisada de tábuas de eucalipto - presente
de um amigo da marinha mercante brasileira, para o auxiliar no aprendizado do
idioma do Lácio, e na penúltima estrofe
assim versejou o vate: Quem sabe a
solidão, fim de quem ama. Aparentemente um paradoxo. Pois quem ama deveria
ter a compensação da companhia. É o pedágio
emocional por ter amado? Ou nada
amou? Conjecturas gregas, com vernizes dos trópicos. E os dias modorrentos iam
se passando. No modesto inverno, se juntava a alguns poucos amigos a beberem
vinho de uvas tintas oriundos possivelmente do Chile ou Argentina. Comiam queijo banhado
com azeite grego (ele tinha algumas garrafas compradas pela internet) e apreciava quibe cru
com pão árabe. Tinha conflitos com a
rotina. E para suavizar a atitude dele, gentilmente rejeitava convites para
ingressar em sociedades secretas ou não. Além de todas as ilações, se
preocupava com as parcas economias, segundo as contas dele, poderiam sustentá-lo por mais dois anos. Ele começou timidamente a desenhar
a Carta Náutica para retornar para as ilhas gregas. Estava literalmente meditabundo.
